Durante largos años he publicado varios trabajos originales, los cuales están bajo Derechos de Autor y diversas licencias en Internet, así que como es normal demandaré a todo aquel que publique algún contenido de mi blog sin mi permiso.
No sólo el contenido de las entradas es propio, sino también los laterales. Son poemas algo antiguos y desgraciadamente he tenido que tomar medidas en más de una ocasión.

Por favor, no hagan que me enfurezca y tenga que perseguirles.

Sobre el restante contenido son meros homenajes con los cuales no gano ni un céntimo. Sin embargo, también pido que no sean tomados de mi blog ya que es mi trabajo (o el de compañeros míos) para un fandom determinado (Crónicas Vampíricas y Brujas Mayfair)

Un saludo, Lestat de Lioncourt

ADVERTENCIA


Este lugar contiene novelas eróticas homosexuales y de terror psicológico, con otras de vampiros algo subidas de tono. Si no te gusta este tipo de literatura, por favor no sigas leyendo.

~La eternidad~ Según Lestat

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jueves, 6 de diciembre de 2012

Vivid


Las flores del mañana son las semillas bañadas con las lágrimas del hoy. El árbol que se tuerce quizás tan sólo busca acomodarse a la situación. Las mariposas traicioneras que levantan huracanes tan desean verse únicamente hermosas en el cabello de una princesa, esa de la boca triste porque nada bueno le augura en un país decadente. La belleza enigmática de la sonrisa de Mona Lisa puede que sea tan sólo un enigma para nosotros, pero jamás lo fue para el hombre que la amó.

La vida es una película con una banda sonora, artistas invitados de voces desgarradas, recetas inventadas que salen de la chistera de pequeños grandes chefs, pequeños titanes que te sacan una sonrisa cuando menos lo esperas, el amor que no llega y espera en la estación al tren que le lleve en tu dirección, es el pañuelo que seca las lágrimas de una despedida y se agita en una bienvenida, es el estribillo que coreamos cuando solemos impacientarnos, el chasquido de una lengua por desgana, la botella vacía que no lleva mensaje, el sabor de otros labios, un aplauso final y cientos de flores sobre el escenario que dejas vacío.

No busquemos flores del mañana, sino frutos del hoy porque somos nosotros. El árbol puede que se tuerza, pero siempre hay que ayudarle a levantarse porque quedarse torcido es de cobardes. Las mariposas que van y vienen posándose de uno a otro no deben tener importancia, pero las princesas deben sonreír por palabras agradables que nazcan del corazón. La belleza es la vida, si la amas la comprendes. Hay que poner más empeño y menos tonterías. Si todos nos amáramos más y respetáramos a los demás la vida sería mucho más simple pero mucho más bella.  


Aprovechad el momento y liberaos, intentad alcanzar sueños hoy y no mañana. Simplemente vivid.

De Lestat de Lioncourt (Ángel González) para aquel que lo lea y quiera tomarlo como método para esforzarse y buscar ánimos.  

viernes, 9 de noviembre de 2012

Pasión


El zumbido de las abejas sobre la miel,
es la melodía de tu voz en placentero tormento.
Tus manos se aferran a la vida nacida de mis espaldas,
siento tus músculos contraerse mientras naufrago en delirios.

La impúdica y frenética desnudez de un casanova
y una damisela que hasta ahora era inocente,
la arrogancia del descaro con la dulzura de caramelo.
Tú y yo en un reino de sábanas húmedas de palabras indecentes.

Estás en apuros, has terminado en las fauces incorrectas,
nadie en este cuento te podrá rescatar y devolverte
a esas praderas de la cordura y la decencia pasadas.
Se ha deshojado convirtiéndose en melodía infernal.

Busca clemencia para tus anchas caderas,
ruega que te sofoque el fuego desatado,
calma venganza arañando mi áspera piel
y suplica que la noche no acabe al amanecer.

El zumbido de mis jadeos sobre el néctar de tu cuerpo,
la fragancia de las flores del ardiente paraíso,
el tabú roto por el grito de nuestra única verdad.
Desgarraré tu mente y anidaré en tus carnes.

El amor y la lujuria brindando en una mascarada,
el vals con ritmos ardientes y miradas satisfechas,
la canción de tango de lava, el crujir del colchón
y que el mundo intente vernos tras el vaho de los cristales.  

sábado, 28 de julio de 2012

Tu carmín y tus tacones, mi soledad.




Hoy sólo dejaré un poema, no es algo habitual en mi en este blog sino en otro, como algunos saben, y si lo dejo aquí abandonado es porque es pura literatura. No, no he vuelto a recordar a un amor pasado pues con el actual tengo de sobra. Simplemente no puedo dejar de dar vueltas a una historia y quizás la ponga en práctica.



La soledad no es lamento, es la insignia en mi pecho.
El perfume del adiós lo guardo en cajas de cristal frágil,
suelo agitarlo como polvo de hadas para revivir el momento.
Los tacones de tus zapatos rojos corriendo por la estación,
el sigilo de tus lágrimas recorriendo tus mejillas
y un te odio lanzado al viento como única despedida.

El tormento de tu carmín manchando mis camisas,
tus dedos enredándose en mis cabellos
igual que la madreselva contra el muro del castillo,
es el recuerdo que me mantiene vivo.
Tú eras la princesa de las ninfas, el ángel del misterio,
el pecado mismo envuelto en curvas de mujer.

Hoy volví a recordar tu sonrisa junto a la mía,
esos ojos de niña prohibida de labios de cerezo.
Hace más de diez años que no te tengo
y sin embargo sigues siendo la mujer que me atormenta.
Tú, la reina de mi desierto y la flor de las maravillas.




La soledad no es un lamento, lo son el saber que ya no he vuelto a verte...
y un te odio se disparó como una bala a mi pecho.



Lestat de Lioncourt, 
Ángel González.

sábado, 12 de enero de 2008

Ángel González

[ante todo lamento tener esto tan abandonado, es que he tenido que estudiar bastante para las 2 asignaturas que he suspendido con un dichoso 4...teniendo el resto con notable y sobresaliente o cinco rasponeros.]

Hoy no pondré novela, ni la que tenía en mente ni la que realmente pondré...sino algo que me ha roto en dos...

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Hoy ha muerto Ángel González, hoy murió el hombre que no le tembló el pulso para definir un día de la semana y empuñar en su pluma poemas rebeldes sin causa. Hoy ha muerto alguien que con sus versos me hizo soñar a jugar a ser poeta efímero, como aquel poema de amor que una vez realizó. Quería saber qué habría tras la inexistencia del ser humano, cuando sus mentiras y su egoísmo los mataran, sin embargo miré a las estatuas y sonreí tras los versos que dedicaste. Una vez dijiste que querías ser Dios para crear a tu amada una y otra vez, para siempre rodearte de ella y sentirte complacido con su presencia… “siempre igual y siempre distinta” pero concluiste que Dios desearía ser tú para poder amarla como sentías…y yo digo que ese siempre querrá ser como tú para poder llegar a ser tan maestro de las letras. Ángel González, como ya te han dicho, Poeta en Carne Viva. Hombre de rimas y desdenes, de ideología marcada y dicha originada en la magia de un escrito.

Tú que pedías que el zorro fuera más zorro…y que el hombre para crecer dejara de ver al resto como mera fábula, que se aleccionara en sus errores y no en las letras de cuentos infantiles…fuiste el autor vivo que más me imprimió en mi mente el lenguaje elocuente de tus frases míticas. Ya sabes que el milagro de la Luz es crear las Sombras, pero también el de la vida es el de crear vacíos. Tú has dejado uno en medio de la marabunta que llamamos sociedad y que nos ancla a este país de idiotas. Muchos abran abierto el periódico o conectado el televisor, habrán visto tu nombre y no sabrán nada de ti…sin embargo harán que leyeron tus obras y dirán dramáticamente que fuiste un soñador. En realidad eras un hombre pegado a la calle, a la sociedad que a veces parecías detestar y al ingenio…a un brutal ingenio que siempre desee tener y que eso viene de nacimiento.

Ángel González, nombre de un poeta…nombre de un verso eterno.

Gracias por su lectura

Gracias por su lectura
Lestat de Lioncourt