Mi amor por ella

Marius es un imbécil. No me importa si saca el látigo y me golpea. ¡IMBÉCIL! Con todas las letras. Pero que idiota... ¿cómo no es capaz de decir lo que siente a Pandora? Gilipollas y tozudo, eso es.

Lestat de Lioncourt 

Los años pesan, y aún más los siglos. Se acumulan en mi alma y la arrastran hasta el típico infierno que imaginan los mortales en cada cultura. Me consumo. La ira aniquila ferozmente cualquier pensamiento racional, quedando tan sólo desatada pasión que me ahoga, igual que si me ahogara en la laguna Estigia, después de no poder pagar a Caronte. He vivido muchos siglos, más de dos mil años, y puedo resumir gran parte de mi historia en sentimientos encontrados hacia la única mujer que me ha hecho llorar, reír y enfurecer incluso sin estar presente ante mí.

Era sólo una niña. Sus ojos eran enormes pozos castaños. Tenía una boca tierna, aún virgen de cualquier mentira, y sonreía mágicamente. Parecía una pequeña ninfa vestida con vaporosas telas. Tenía los brazos delgados y los agitaba alegremente mientras recitaba. Deseé estrecharla contra mí, besar su rostro y atormentarme con la idea que crecería, perdiendo así su inocencia y cualquier interés en conservarla. Pero siguió siendo inocente incluso cuando la volví a ver convertida en una mujer, a pesar de los años y los muros que habíamos levantado en nuestros corazones.

Se convirtió en mi Afrodita.

Ella poseía unos hombros estrechos, una espalda diminuta y unas caderas amplias. Tenía un cuerpo bien formado, erótico incluso, de largas piernas y hermoso rostro. Sus labios, que antes parecían tímidos, en esos momentos eran como dagas diestras con sonrisas llenas de marfil y feminidad. Sus ojos, esos ojos castaños poblados por millones de espesas pestañas, se transformaron en mundos inexplorados que quise conocer. Inocente. Era inocente de cualquier mentira, pues ella detestaba bañarse en la amarga y retorcida sensación de ocultar, tras su espalda o entre sus manos, la verdad. Aún recitaba, como si fuera un pajarillo en una jaula, miles de poemas, y entre ellos los de Ovidio.

Lydia. ¡Mi Lydia! Ella era mi Lydia.

Esa hermosa mujer que yo conocía era Pandora, la cual guardaba cientos de secretos en su alma. Un alma que cuando se libera cae sobre mí su ira. He visto como la pasión la envolvía mejor que cualquier seda. Mi Afrodita se convierte en Diana y lanza sus diestras flechas a mi ego, mi orgullo y hacia todo lo que sé. Hace que caiga todo. Me derrumbo. No sé siquiera como reaccionar decentemente. Me convierto en monstruo. Nuestros gritos se alzan en plena noche y cuando nos separamos, porque siempre ocurre, siento que mi corazón se rompe como si fuera la primera vez. ¡Y en qué maldita hora nos separamos la primera vez! Tardé siglos en dar con una pista y, esa pista, se perdió como si fuera diente de león tras una ráfaga de aire.

No puedo decir que la amo. Ni siquiera puedo arrastrarme a pedir perdón. Mi orgullo y honor me impiden arrodillarme frente a ella, mirarla a los ojos y suplicarle por un poco de amor. No. No puedo hacer eso. Soy Marius, Marius Romanus, y jamás me doblegaría para demostrar cuanto me duele su rechazo. Me conformaría con que viese en mis ojos fríos, tan fríos a veces como el hielo, que hay fuego y ese fuego lo desata ella, sus recuerdos, mi amor por cada uno de sus gestos y el dolor que me consume al saber que ya no hay remedio.