Es una forma muy poética, valga la redundancia, recordar a otros como poemas y recitar alguno en su memoria. Flavius es así, sin duda alguna.
Lestat de Lioncourt
Las poesías son hermosas. Cada poema
tiene un momento, un lugar, una circunstancia y un trozo de alma
suelta en cada verso. Hay un poema para cada día, pues acompañan a
nuestros sentimientos y reemplazan el vacío que podemos sentir. Para
mí aquellos que amo son poemas creados por numerosos versos sueltos,
los cuales riman entre ellos de una forma mágica.
La literatura es mi compañera desde
que tengo conocimiento de mí mismo. Me convertí en esclavo siendo
muy joven, pero tuve la oportunidad de ser educado para complacer los
caprichos de mi amo. Él disfrutaba de mi compañía, me amaba de
forma platónica y me quería como si fuese su propio hijo. Me
convertí en un joven disciplinado en las artes, pero sobre todo en
los conocimientos del alma. La filosofía es otra fuente esencial en
mi alma.
En éstos últimos tiempos he tenido
que ver como miles de poemas han sido quemados, destrozados y
olvidados. Hay miles de versos que no podré leer ni conocer. Ellos
son los jóvenes que yacen en la oscuridad de los tiempos. No sólo
arrancaron sus sueños convirtiéndolos en cenizas, sino que
convirtieron la eternidad en una jaula de fuego insoportable. En
estos tiempos, donde la paz parece estar presente, los recuerdo
recitando poemas nuevos que descubro en libros de bibliotecas de todo
el mundo.
Acudo a la poesía para no perder la
cordura. Me centro en el amor y el respeto al arte, contemplándolo
como una flor que germina. Sí, creo en el amor. El amor nos mueve
mucho más que el odio, pues el odio sólo nos lleva al desastre. La
comprensión de unos y de otros, el cuidado de los sentimientos, es
lo único que tenemos para poder seguir vivos sin dañarnos unos a
los otros.
Hoy estoy en uno de los locales que
ardieron hace algunos años. Contemplo como el fuego aún está
presente. Nadie ha comprado el edificio. Estoy en un punto inexacto
de Asia. A mi lado tengo a Arjun, creado también por Pandora, que
llora sin control. Él recuerda los rostros de los jóvenes que allí
murieron, que él mismo aniquiló, y yo recito mi poema intentando
creer que regresarán en forma de fantasmas, como Magnus y otros
muchos.
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