Infra-red

Aún olía a café recién hecho y pan tostado. Parecía que la vida seguía funcionando entre aquellas cuatro paredes mal pintadas. Sobre la mesa estaba la taza de café aún humeante, el plato con el cuchillo de mantequilla colocado cerca del borde del dibujo de flores silvestres y el agua del vaso aún goteaba sobre el charco del suelo. La ventana persiana estaba levantada y mostraba un cielo aún oscuro que todavía no deseaba mostrar un nuevo amanecer. Él estaba allí recostado sobre la alfombra como si tan sólo hubiese perdido el conocimiento, pero la realidad era bien distinta.

¿Cuántas veces había informado sobre los diversos y extraños casos de desaparición pero nadie le creyó? En su ordenador portátil, que se hallaba en la mesa auxiliar de chapa de acero negro, todavía contenía copiosa información. Los archivos estaban introducidos en carpetas con claves que sólo él conocía. Los datos eran fidedignos y las fuentes creíbles.

Los casos se sumaban cada noche como si fuese la cuenta atrás hacia el Apocalipsis de San Juan. Cientos de jóvenes habían aparecido sin vida y en extrañas circunstancias que la policía no quería revelar. Fuentes cercanas al gobierno, así como a los agentes que habían encontrado los cuerpos, aseguraban que no poseían señales de forcejeo, o heridas visibles, pero no tenían ni una gota de sangre. Aquel hecho levantó numerosas alertas y comenzó a escribir relatos sobre lo ocurrido, seguía los últimos movimientos de los jóvenes por la ciudad y comprobaba las grabaciones a las cuales sólo expertos peritos podían acceder. Él tenía contactos y usaba sus encantos así como la influyente figura de su padre, un respetado periodista, para lograrlo.

Ahora él era otra víctima de un silencioso asesino que se cobraba las almas de aquellos que le veneraban de algún modo. Amaba llamar la atención de los insignificantes seres de aquella colmena de idiotas. Él había picado el anzuelo y había sido pescado convirtiéndose en un bonito cadáver que comenzaba enfriarse como su café.