Lestat de Lioncourt
Aquella caja contenía varias libretas,
algunas con la encuadernación completamente destrozada y varias
hojas sueltas. En el interior de cada una existía una correlación
de historias, hechos ocurridos a lo largo del tiempo durante siglos,
que implicaban a la humanidad en un vínculo poco usual. Conocía
bien el origen de cada historia, la fecha en la cual fueron escritas
y por supuesto los garabatos de los diversos bocetos llenos de
detalles inusuales. Era una locura tras otra, pero una locura real.
La persona que lo escribió la tacharon de loco, sobre todo porque
muchos de los hechos que describían sucederían décadas después y
algunos aún no habían ocurrido. Se suponía que los fantasmas no
pueden saber hechos futuros, sólo el pasado y el presente que han
estado viviendo. Sin embargo, él conversaba con espectros que
acudían en él en busca de auxilio. Sí, él conocía al pobre
infeliz que tenía la desgracia de tener tan maravilloso, y
peligroso, don.
El nombre del joven era Jerónimo Snow.
Snow era un chico delgado, de ojos hundidos debido a las ojeras que
siempre tenía, de piel alarmantemente pálida, labios carnosos y
rosados, manos delicadas y que veía habitualmente ropa oscura.
Siempre parecía estar de luto. Sus cabellos negros, largos y sedosos
caían en cascadas onduladas contra sus pómulos marcados, su largo
cuello y sus hombros hasta prácticamente su cintura. Solían
burlarse de él continuamente, pero hacía oídos sordos a cada
crítica y juicio precipitado. Habitualmente se sentaba frente a su
escritorio, tomaba una de sus libretas y narraba sus sueños. No
podía dormir tranquilo. Cuando cerraba los ojos vivía otras vidas,
veía otros mundos y saboreaba cada instante como si fuese el último.
Se podía decir que su mirada era sabia y vieja debido a todo lo que
había sucedido en su día a día. Y a pesar de amar soñar, como era
de esperarse para cualquiera que tuviese sueños tan extraordinarios,
no descansaba. Al despertar se sentía agotado y parecía desganado.
Sin embargo, también tenía un apetito voraz y una sed imperiosa.
Talbot había investigado durante
décadas su caso. Cuando se conocieron en persona el muchacho tenía
casi treinta años y en veinte años no había dado con la solución.
Ya no era un joven, sino un hombre adulto. No le asustaban los
monstruos de los cuales podía hablar, ni del desarrollo de los
hechos en su vida en cada sueño, pero sí le inquietaban los
fantasmas que se aparecían frente a frente.
»—Todo ocurrió cuando contaba con
nueve años. Una noche me desperté y observé por la ventana. El
cielo parecía más oscuro y perverso que en otras ocasiones, las
ramas de los árboles se agitaban y la tormenta estaba a punto de
descargar toda su furia. Había relámpagos y truenos, los cuales me
hacían temblar, y un silbido debido a la ventisca. Hacía frío y
tenía las manos heladas. Casi no sentía los dedos o la punta de la
nariz, pues la temperatura había descendido de forma drástica—dijo
todo aquello sin pestañear. Su voz era dulce, casi aterciopelada, y
tenía un punto femenino que le hacía parecer un ángel. Sí, sin
duda parecía un ángel atormentado con las imágenes que Dios le
lanzaba. Sin embargo, él se veía a sí mismo como un demonio
castigado por Dios. Era un hecho que creía que aquello ocurría
porque era malo, pero aún así los sueños eran perfectos.«
David escuchaba siempre sus historias
mediante el teléfono, cartas y documentación que enviaba a la Casa
Matriz de Londres. El joven era escocés, casi no había salido del
pequeño pueblo donde había crecido y no tenía demasiada relación
con el mundo. Vivía por y para los sueños.
»—A veces, deseo ser normal, pero
luego pienso que entonces sería como todos y eso me asusta—confesó
una vez.«
La última vez que se vieron frente a
frente David ya era un anciano. No tenía soluciones para él, ni
siquiera sabía si las hallaría. Después de todo lo ocurrido con
Lestat abandonó todo, pero siguió investigando otros hechos. Snow
quedó olvidado. Sin embargo, esa noche tenía frente a él las
libretas que le enviaba y algunas más, las que consiguió hacía
unas semanas. Era increíble, pero aquel hombre había seguido
soñando.
Talbot jamás se lo dijo a la Orden,
pues sabía como actuarían. Tenía miedo lo que podía ocurrir con
él. Era como un fenómeno de feria. Sobre todo, porque cuando lo
veías dormir podías comprobar como sus ojos se movían bajo sus
párpados y como te miraba aunque no lo hiciese exactamente. Había
algo dentro de él, usándolo. Deseaba llegar hasta el fondo del
asunto. Era necesario saber qué era, qué quería y a quién
asaltaría. Él había muerto, pero había millones de personas que
podían ser el nuevo huésped.
Observó la letra del muchacho, notó como con el paso de los años se veía más degradada y contenía símbolos que sólo había visto en algunos libros en la biblioteca de la orden. Libros prohibidos para novicios, en los cuales se narraban distintas formas de vida que ya no existían y que se habían refugiado en la oscuridad. Eran espectros que buscaban manipular a las personas y absorber su energía, dejarlos débiles, pero aún ni siquiera sabía a ciencia cierta que clase de ser se apoderaba de personas con cierto potencial. Todo era tan confuso como aterrador.
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