Julien Mayfair en una vieja carta... Acepto que me cae bien a ratos, ¿de acuerdo? Esto lo demuestra. Me cae bien cuando escribe cosas así.
Lestat de Lioncourt
La vida se puede acumular como el
polvo. Cada mota es un recuerdo. En la estantería del ayer puedo
encontrar viejas notas que se acumulan como hojarasca en las calles.
La noche de la tormenta quedó atrás, como si nada hubiese
importado, y pero aún hay terribles ráfagas de viento agitan las
copas de los árboles. Puedo escuchar el sonido de las voces que me
llaman, la música del victrola sonando, y el crujido de la madera.
La mansión sigue alzándose tras las verjas de hierro oscuro. Muchos
contemplan su fachada como si fuera un bucólico icono de la ciudad,
otros temen sus paredes y extraños ruidos que rezuman de cualquier
esquina. Se puede sentir los ojos clavándose en los viandantes. Han
asumido que estamos hechizados, completamente inducidos en un trance
único, y que no hay nada que se pueda hacer.
La oscuridad es silenciosa, pero los
grillos del jardín rompen el encanto. Todo parece igual que ayer. No
hay cambios. La sangre derramada sobre la alfombra, el sonido seco de
la caída de Antha desde la ventana, el murmullo de los cristales
rompiéndose en mil pedazos, el eco de las últimas gotas de lluvia
lavando las aceras y el mecer del dondiego del jardín. Todo es parte
de la casa. Está igual. No hay cambios apreciables. El polvo se
acumula. El demonio sigue cantando canciones de cuna, alzándose en
las sombras, y rogando que lo escuchen. Pronto llorará de nuevo y la
lluvia bañará todo.
¿Dónde quedaron los días dorados del
Edén? Evelyn pudo ver la tragedia. ¿Vería también mi derrota?
¿Conocía mi muerte? Pobre criatura. Era hermosa y se está
marchitando, como todo. Yo me encuentro aquí encerrado, entre los
viejos muros de la casa, mientras los libros guardan mi secreto y
hallan la felicidad en quien los toca, con sus dedos huesudos y
amargos.
Pronto vendrá el destino a vernos.
Ella aparecerá súbitamente. Yo lo sé. Puedo sentirla. Es fuerte.
La flor a crecido, germinado y se ha convertido en terrible poción.
La puerta se abrirá, pero la llave aún no entró en la cerradura, y
él aparecerá para ser vencido. Yo creo en ello. Él morirá. Debe
morir.
Mis pensamientos están aquí. Mi
fuerza es para vosotras. Soy el brujo que dirige aún la familia...
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