Mi ángel

Hacía tiempo que Armand no escribía para Sybelle, pero aquí está otra vez componiendo algo para ella. Admito que tiene razón: Sybelle parece un ángel... o más bien... es un ángel.

Lestat de Lioncourt

El amor surge como una chispa de una cerilla, que va consumiendo rápidamente el fósforo y cada parte de ésta. Se convierte en esperanza cuando se deposita en una vela que dura eternamente, pero sólo si se protege. El amor también es música. Una melodía que no cesa, como la de una caja musical, que hace bailar a los enamorados hasta que ambos mueren de cansancio. Sin embargo, a veces, la música perdura incluso cuando sus cuerpos ya no están. Hay que creer en ello como si fuéramos niños, pues la inocencia de tan noble acto nos hace amar con la pureza de estos.

Había olvidado por completo la verdadera fuerza del amor, su sensibilidad, la pureza que éste desprende y el calor que calienta mis mejillas más que la sangre robada a mis víctimas. Me había convertido en un monstruo que buscaba a Dios a ciegas, en un mundo demasiado oscuro y perverso. Todos somos hijos de Dios, todos merecemos su amor y comprensión. Aún así, yo me consideraba hecho con un barro distinto que me había convertido en un ser de piedra. El paso de los años, las decepciones, promesas incumplidas y heridas profundas me habían convertido en un ser impávido frente al sufrimiento ajeno. Sin embargo, cuando la escuché llorar sentí que un ángel lo hacía buscando la misericordia de alguien más que Dios, de un ser que tomara partido, de otro ángel aunque fuese oscuro y terrible.

Sybelle era una mujer francamente hermosa. Un ángel sin alas, pero con la mirada llena de esa luz cargada de amor. Su sensibilidad era inmensa. Ella sufría. Había visto el sufrimiento reflejado en cientos de rostros, pero ninguno tan amable y bello. Sus mejillas estaban acaloradas por los golpes, sus lágrimas eran gruesas y se derramaban hasta su largo cuello de cisne. Tenía el pelo dorado, igual que el oro, y caían lánguidamente hasta sus hombros, menudos y huesudos. Era delgada, con cintura de avispa, y vestida en un traje simple que se pegaba a su figura ofreciendo una imagen similar a un desnudo. Su busto era firme, de pechos redondos y grandes. Tenía, por así decirlo, un ángel provocador e inocente que salvar. La bestia que la guardaba no era ni más ni menos que su hermano. Levantaba su voz y su puño para que ella diese lo mejor de sí misma, para que tocara como si fuera un arpa mágica.

Caía precipitadamente hacia el suelo, para caer y romperme en mil pedazos como una marioneta inservible, pero la vi y no pude hacer otra cosa que matarlo. Matar siempre se me dio bien. Matar era mi mejor oficio y opción en éste mundo. La muerte ha sido mi guía. Lo maté. Maté a ese depredador sin delicadeza. Bebí su sangre y lo dejé seco frente a ella. Lo destrocé. Salvé a mi ángel. Pero ella, más adelante, me salvó a mí con su ternura y su música.

Cuando beso sus carnosos labios, y dejo que sus manos acaricien mis cabellos, siento que el mundo entero desaparece. Las mariposas florecen como campos de amapola en mi vientre y mi pasión me convierte al fin en el hombre que jamás llegué a ser. Eternamente joven, eternamente adolescente. Soy casi un niño en apariencia, pero un viejo sabio que ya creía que el amor nunca tocaría a su puerta. Gracias a ella he escuchado la música del amor y sentido su calor. Ella es mi salvadora, no yo.