Errante en su pasión

Pues otro texto sobre Quinn y su amor. Otra vez nos deja mal a todos. ¡Gracias! 

Lestat de Lioncourt 

Estar lejos de ella era como morir un poco a cada paso. El reloj marcaba las horas como una terrible guillotina. Deseaba encontrarla y derretirse entre sus manos. Ansiaba los besos ardientes de sus labios de carmín. Tienen el color y la sensualidad de un par de cerezas. Son carnosos, sensuales, seductores y terriblemente deliciosos. Sus ojos son dos prados cargados de esperanza. No necesita una esmeralda en su cuello para poseer un par de gemas. Parece una muñeca, pero no sólo por la perfección de su figura. Ella lo parece por lo clara y suave que es su piel, pues parece de porcelana fina. Sus pecas fueron pintadas con buen pulso, dejándolas sobre su nariz y sus mejillas. La pasión baña sus cabellos rojos como el fuego, los cuales se agitan en mitad de la noche como si fuera una llamarada. Tenerla cerca es demencial. Esos vestidos ajustados, cortos y llenos de pedrería, o tan trasparentes que no dejan nada a la imaginación, te vuelve tan enloquecido que pierdes la cabeza con facilidad.

Si tuviera que piropear a una mujer como ella no sabría. Se quedaría tan mudo como la primera vez que sus ojos se cruzaron con los suyos. Esas pestañas tan espesas, rizadas y largas que decían con cada guiño «Ámame». Y él la amó sin límites, sin fechas, sin necesidad de hacer pactos y con el corazón entre sus jóvenes manos. Dejó que lo arrastrara a un mundo lleno de fantasía sin pudor alguno. Su lengua se enredó en la suya y su alma quedó atada. Ambos se marcaron sin necesidad de mordidas y arañazos. Dejaron que sus almas se contaminaran. Por eso, estar lejos es como morir un poco.

Imaginaba sus brazos como si fueran la frontera del paraíso. Solía soñar con su cuerpo de sirena varado en su vieja cama, desnuda por completo sobre un manto de flores y con una pícara sonrisa. Sus largas piernas, bien torneadas y de rodillas perfectas, se abrían brindándole unas vistas tentadoras y peculiares. Su corazón bombeaba como si siguiese siendo un adolescente condenado a amar a la musa que le insuflaba coraje. Quería beber de sus labios, hundirse entre sus senos, mordisquear sus rosados pezones y navegar sobre su vientre plano.

Se sentía Willem van der Decken caminando sin rumbo y sin tocar tierra, pues tierra era su cuerpo y su cuerpo era felicidad. Tenerla a su lado, contemplándola embelesado, era sin duda lo único en lo que pensaba en las largas noches en las cuales decidía escaparse de su lado, recorrer el mundo por su cuenta y aprender a sobrevivir para superarse así mismo. Jamás sería lo suficientemente bueno para Mona. Nunca sería aceptado del mismo modo que lo hubiese sido otro. Él la había condenado; pero en realidad, para él, la había salvado. Aún así, a pesar de las fronteras y la lejanía, cuando regresaba su pasión se desbordaba y la cama reconocía su ímpetu junto a ella.

Las palabras de amor suenan lentas mientras la pasión es frenética. Las piernas se cansan, los amantes pueden quedar dormidos, pero el amor, ese extraño sentimiento, sigue en pie extendiéndose en el alma de ambos hasta llevarlos a la cima del placer.